Keine weiteren Bruchstücke

Neira und Felix saßen draussen im Garten. Zwischen den beiden Liegestühlen loderten die Flammen der Feuerstelle. Neira machte sich Gedanken.

«Weißt du, Felix… letzthin hatte mich ein Ex-Freund wieder angeschrieben. Den, mit dem ich von 2010 bis 2012 eine Beziehung hatte. Er hat mir rundheraus geschrieben, er möchte gerne wieder eine Freundschaft genießen, und gerne eine platonische Beziehung führen…»

«Hmmm…», antwortete Felix.

«Ich habe dann nachgeschaut, was denn eine platonische Beziehung ist. In Platons ‹Symposion› schreibt er, die Liebenden sollen sich einander als Philosophen begegnen. Die Wahrheit erkennen, die Wirklichkeit ihrer Beziehung ergründen, höhere und höhere Erkenntnisstufen erklimmen…»

«Hmm…»

«Und da antwortete ich ihm, das sei mir zu viel Aufwand, so eine platonische Beziehung. Und das aufrichtige, tiefgründige Kennenlernen der anderen Person ist mir ohnehin zu intim.»

«Hmm…»

«Aber, Felix, was machen wir eigentlich morgen?»

«Hmm…»

«Felix…»

«Lass mich nachdenken.»

Damit begann sie, einen Teil des Geschirrs in die Wohnung zu räumen. Felix knabberte noch ein wenig, in Gedanken versunken, an einem Pouletschenkel. Und warf den Knochen in die Flammen.

Nach einem kurzen Zischen knackte der Knochen.

Und dann räumte Felix seinen Teil des Geschirrs ab und ging ins Haus.

Neira war schon im Tiefschlaf, als Felix ins Schlafzimmer trat. Seufzend entledigte er sich seiner Kleider, legte sich neben sie, und deckte sich zu.

Und wälzte sich unruhig im Bett.

Er dachte an den Hühnerknochen.

Er zog den Trainingsanzug an, trippelte leise in die Flur hinunter, und verscheuchte die Spinne, die sich in der Ablage gemütlich gemacht hatte und die Stirnlampen beaufsichtigte. Dann trat er in die kühle Nacht hinaus.

«Längs gespalten… keine weiteren Bruchstücke… die Bruchkante ist sehr rau.» Über die physikalische Ursache dieses Bruches machte er sich wenig Gedanken, umso mehr über dessen Form.

Kurz bevor er zu frösteln begann, vergrub er die Knochensplitter im Beet, in welchem die Tomaten wuchsen, und begab sich wieder ins Haus.

Der nächste Tag hatte es in sich. Felix und Neira hatten beide viel zu tun. Neira musste an einer Sitzung über die neue Überstundenregelung teilnehmen, und Felix saß in einer Sitzung über die Umsetzung der neuen Arbeitszeitkontrolle.

Endlich war die Sitzung zu Ende, endlich taumelte Felix müde aus dem Sitzungszimmer hinaus, besuchte die Toilette, wusch sich das Gesicht. Nur nicht müde werden! An die Splitter denken!

Als er endlich draußen war, im Auto saß, notierte er sich eine Einkaufsliste. 600 Gramm Tomaten, zwei Chilischoten – die scharfen, zwei Dosen Bohnen, zwei Zwiebeln, vielleicht noch frischen Knoblauch, Schweinsvoressen, mageren Speck, eine kleine Dose Maiskörner.

Das Kaufhaus hatte noch geöffnet. Und Neira schrieb ihm, es würde noch etwas länger dauern, mit ihrer Sitzung.

Er dachte nochmals an die Knochensplitter. Der längs gespaltene Oberschenkelknochen sagte ihm, dass sich vielleicht eine Trennung anbahnen würde, wenn sie weiterhin so viele Überstunden machen. Wenn sie sich weiterhin so anschweigen, wie gestern abends. Die raue Bruchfläche zeigte ihm: Es würden ebenso raue Zeiten bevorstehen. Er musste handeln. Die ganze Beziehung ist in Gefahr.

Er raste nach Hause, begann zu kochen, fand im Keller den alten Gaskocher, den sie nie gebraucht hatten. Im Garten befanden sich shcon die zwei Liegestühle und die Wolldecken, packte alles ins Auto, und wartete draussen auf dem Sitzplatz.

«Felix…», sagte sie und stolperte in seine Richtung, «Ich bin müde.»

«Wir gehen essen.»

«Essen? Gehen?»

«Ja. Steig ein!»

Am Waldrand kamen sie an, packten den Krempel aus, und konnten dank des vorgekochten Chili con carne – und dank des Camping-Kochgerätes – ziemlich schnell die Mahlzeit genießen. Und, nach einigen Kannen frisch gekochtem Tee, bestaunten sie, wie so oft zu Beginn ihrer Beziehung, den Sternenhimmel. Viele aufgestaute Themen konnten beackert werden, viele neue Ideen erwachten, und sie fanden auch einige Ansätze, um den alltäglichen Sorgentrott einzudämmen.

Einige Wochen später wurden sie unabhängig voneinander von Kollegen angefragt, ob sie für einen sehr guten Freund den Trauzeugen spielen könnten. Die Sache sei streng geheim, wurde ihnen aufgetragen, und für den Nachmittag bräuchten sie ein sehr gutes Alibi.

Sie sagten beide «Ja», als sie sich im Standesamt gegenüber standen.

Nochmals einige Wochen später saß Felix im Garten, mit seinem Laptop, den er anscheinend fast immer dabei hatte.

«Felix, was machst du gerade?»

«Schreiben. Etwas über das Leuchtfeuer. Das ist das Thema dieser, äh, Schreiber. Und ich habe keine Idee, wie ich das umsetzen könnte. Noch gar keine.»

«Aber ich hab dir eine andere Idee.»

«Oh. Welche denn?»

«Schreib doch über diese Hühnerknochen, die bei den Tomaten gefunden habe.»

Kennenlernen - Kap. 1

Lilly saß an ihren Hausaufgaben. Mathe. Nicht unbedingt ihre Lieblingsbeschäftigung. Zwischendurch tanzte sie den Flow, sortierte Buntstifte und malte kleine, bunte Phantasieblumen, Berglandschaften und Herzchen auf ihre Schreibunterlage. Manchmal legte sich Lilly aber auch einfach mit dem Kopf auf die Schreibtischplatte und schaute aus dem Fenster. Weil es ein sonniger Sommertag war, stand es weit geöffnet. Durch das Fenster blickte sie direkt in die große, grüne Krone eines Kastanienbaumes, der nicht weit vom Haus entfernt stand. Zwischen seinen Blättern schimmerte der blaue Himmel hindurch. Wenn ein Lüftchen durch seine Krone wehte, verschwanden einige der kleinen blauen Himmelsflecke, die zwischen seinen Blättern hindurchschimmerten. Dafür kamen an andere Stelle neue zum Vorschein.

Auf der Terrasse unter ihrem Fenster hörte sie Tim. Ihr kleiner Bruder trug das Trikot der Golden State Warriors und warf ein paar Körbe. Meistens spielte Tim mit anderen Jungs aus der Nachbarschaft Fußball oder Basketball. Manchmal auch mit Papa. Weil Tim aber den ganzen Tag Lust hatte Ball zu spielen, spielte er auch wenn gerade niemand da war, um mit ihm zu spielen. Das machte Tim nichts aus. So konnte er an seiner "Cristiano Ronaldo"-Schusstechnik oder "James LeBron"-Wurftechnik arbeiten.

Plötzlich hörte Lilly eine Stimme: «Kannst du nicht rechnen, oder warum dauert das so lange?» 

Erstaunt richtete Lilly sich auf und ging zum Fenster, um nachzusehen, wer so frech zu ihr hereinrief. Niemand zu sehen. Sie hörte nur das Bam, Bam des Basketballs, den Tim auf den Terrassenboden knallen ließ.

«Wenn das so weitergeht wirst du nie fertig!» 

Schon wieder. Aber es war eindeutig nicht Tims Stimme. Alles was Lilly sah war ein Katze, die auf einem Ast hockte. Niemand sonst zu sehen, der gerufen haben könnte.

Die Katze hatte ein schwarzes Fell und eine weiße, rechte Vorderpfote. Die Vorderpfote war so leuchtend weiß, dass es aussah, als ob sie versehentlich in einen Topf mit frischer weißer Farbe getreten wäre. 

«Wenn du nicht weiter weißt, musst du den Mond fragen.» 

«Krass», sagte Lilly zu sich selbst. Sie traute ihren Augen und Ohren nicht. Eigentlich fühlte sie sich schon zu alt, um an sprechende Katzen zu glauben. Aber die Worte kamen eindeutig aus ihrem Maul.

«Wie kann es sein, dass du sprechen kannst?», fragte Lilly verstört. «Sprechende Katzen gibt es doch nur im Märchen.»

Die Katze richtete sich auf, streckte sich und gähnte. Es war ein langes, ausgiebiges Gähnen. Ein Gähnen, das ungefähr so lange dauerte, wie es braucht, um an einer Fußgängerampel auf grün zu warten, nachdem man auf den Knopf gedrückt hat. Noch bevor die Katze aufgehört hatte zu gähnen, sammelte sich Lilly und sagte:

«Ganz abgesehen davon ist es ziemlich verrückt, was du behauptest. Wie sollte mir der Mond bei Mathe helfen können?»

Die Katze rollte mit den Augen, streifte sich mit der weißen Pfote über ihren Schnurrbart und begann erneut zu sprechen: «Soso», sagte sie, «du unterhältst dich mit einer Katze und behauptest, dass Katzen in Wirklichkeit nicht sprechen können. Das solltest du verrückt finden! Und was den Mond betrifft: Der kennt auf alle Fragen die richtige Antwort. So einfach ist das.»

«Naja», sagte Lilly, mit einem Achselzucken. «In einer Sache muss ich dir Recht geben. Ich unterhalte mich mit dir. Und du bist eine Katze. Also gibt es zumindest eine Katze, die reden kann.»

Siehst du. Wenn man dir auf die Sprünge hilft, bist du ja gar nicht so schwerfällig.» 

«Hey! Schon wieder so eine Gemeinheit. Mir ist einfach noch nie eine sprechende Katze begegnet. Und es hat mir auch noch nie jemand gesagt, dass es sprechende Katzen gibt. Verstehst du nicht, dass es darum schwierig für mich ist, das zu glauben?»

«Na gut. Vielleicht sollte ich nicht so streng mit dir sein.»

«Danke», sagte Lilly.

«Keine Ursache», sagte die Katze. «Machst du mir jetzt ein Käse-Sandwich?»

«Ein Käsesandwich?», fragte Lilly ungläubig.

«Ja. Mit Gurken, Tomaten und einem knackigen Salatblatt. Das wäre überaus freundlich von dir.» 

In der Zwischenzeit war Tim aufgefallen, dass Lilly aus dem Fenster schaute und sich mit irgendwem zu unterhalten schien. Für Tim sah es so aus, als ob sie mit dem Baum redet. Weil er neugierig wurde kam er näher heran, um zu sehen was da vor sich geht.

«Du redest ja gar nicht mit dem Baum», rief er schließlich zu Lilly hinauf, «sondern mit der Katze.»

«Natürlich redet sie mit mir», sagte die Katze von oben herab. «Oder hast du schon einmal einen Baum gesehen, der am Mittwoch mit Menschen spricht?»

«Am Mittwoch? Bist du bescheuert? Bäume können überhaupt nicht sprechen!»

«Was bist du doch für ein ungezogener Junge», sagte die Katze empört. «Du weißt wohl nicht mit wem du sprichst. Hat dir noch nie jemand Manieren beigebracht? Zur Strafe schreibst du fünfundzwanzig Mal: Frau Professor Doktor Roberta von Reichenstein ist nicht bescheuert, sondern hat einen Nobelpreis im Rechnen mit Katzenzahlen und ist darüber hinaus eine angesehene Künstlerin. Und dann schreibst du noch weitere fünfundzwanzig Mal: Bäume reden nur mit Menschen, die den Mond schon einmal von hinten gesehen haben. Außer am Mittwoch, da ist Ruhetag.»

«Was?!», entfuhr es Tim. «Das kannst du nicht machen. Das ist viel zu viel. Ich lerne doch gerade erst schreiben. Außerdem weiß ich nicht was ein Noppelpreis ist.»

«Nobelpreis», sagte Roberta von Reichenstein.

«Nobelpreis“, wiederholte Tim - und knallte dabei den Basketball auf den Boden, bevor er ihn sich wieder unter seinen Arm klemmte.

«Na gut», sagte die Katze, «dann bring mir wenigstens ein gute Schale Milch. Nicht zu warm, nicht zu kalt, laktosefrei und fettarm. Das wird ja wohl nicht zu viel verlangt sein.»

«Mist!», sagte Tim, und schoss seinen Basketball mit dem Fuß über die Wiese. «Aber was soll`s. Immer noch besser als eine viel zu lange Strafarbeit mit komplizierten Wörtern.

Erinnerungen müssen fortbestehen

«Wir wandern also nach Mürren», sagte meine Freundin.

«Weisst du wie lange wir unterwegs sein werden?»

«Das kommt ganz auf den Ara an», antwortete ich.

«Den Ara? Du meinst, diesen großen Papagei?»

«Ja, einen blau-gelben.»

Sie blickte mich entgeistert an.

«Was tut denn dieser Papagei dort?»

«Vielleicht könnte er uns fressen.»

«FRESSEN?»

Ihre Entgeisterung brach nicht ab.

«David, bist du noch bei Sinnen?»

«Ganz gewiss.»

«Aber dieser Ara...»

«...der ist in der Zwischenzeit sicher gewachsen. Vielleicht ist er heute so groß wie ein Haus. Zermalmt Autos in seinen Klauen. Sitzt auf den Masten und frisst ganze Seilbahn-Gondeln...»

«DAVID!»

«Okay. Ich war als Kind einmal in Mürren. Danach nie mehr. Und die einzige Erinnerung, die ich an den damaligen Besuch habe, ist ein blau-gelber Ara, der beim Eingang des Hotels auf einer Stange saß, und die Hotelgäste begrüßte. Und eben, Erinnerungen müssen fortbestehen.»