Konversation

Eine Armlänge von mir weg, anderthalb, um nicht dramatisch zu sein, sitzt du, direkt gegenüber. Unvermeidlich, fast zumindest, treffen sich dein Blick und meins. Ich bleibe mit meinem hängen, du streifst elegant vorbei. Doch ein kurzes Lächeln, noch scheuer als dein scheuer Blick, ein Lächeln meine ich zu erkennen. Ich versuche, meinen Mund auch etwas zu verziehen. Als wollte die Welt mich sanft verhöhnen, sitzt du, zufällig, halb im weichen Dämmerlicht, der Schein spielt mit deinen Zügen und du spielst gekonnt zurück. Ich sitze da und schaue, wie es verwitterte Statuen bisweilen tun. Ohne Wort.
Auf deiner Stirn fängt bald eine Locke ungeduldig zu schaukeln an. Ich sitze da und schaue, wie es Tauben, die auf Statuen sitzen, bisweilen tun. Ohne Wort. Du seufzt durch die Nase, die Luft deines Missmuts streichelt sanft meine Hand. Zumindest meine ich, etwas zu spüren. Endlich stehst du auf und gehst. Nimmst alles Locken und Luft und Licht und Lächeln mit. Ohne Wort.
Nur dein Blick, der bleibt doch kurz hängen. Was da dein Blick mir und mein Blick dir nicht alles sagt. Ganz ohne Wort. Wärst du doch früher hängen geblieben, denke ich, du und deine verdammte Eleganz.